SINFONIA PLÁSTICO BIGODE ESTÁTUA

A minha orelha esquerda é minha, e está dito. O meu agente deu-me um carro turbo qualquer coisa mais um apartamento cheio de janelas. Estou no 13º andar, a minha modelo preferida é japonesa e a minha namorada diz, enquanto bebe cerveja: “vamos fazer amor”.


É como acaba e é como começa. As crianças, senhor, as crianças... Se eu fosse, de facto, anormal, só fazia riscos. (Eu pinto. Estou louco). Farto-me de rir dos que precisam de modelos: no fim, o que eles fazem é orgias com as raparigas e os rapazes que passam o tempo nus, como se fosse Junho ou Julho. E se for Agosto? Quem é que se despe?

Blá, blá, não mexas no meu copo, o teu pai é dos bombeiros, desculpa, desculpa, eu nunca serei capaz de escrever essa história. (Acreditam que uma pulga me mordeu?) E as crianças, senhor... OK, desisto: o spray tem uma distribuição de material-pigmento que me agrada: branco, branco, branco, branco.


Os turistas não são culpados. As cataratas não páram. Ninguém sabe em que ano estamos. Trinta e cinco milímetros. Muitas cores. O nome das coisas. Um café, agora. Em resumo: nada te impressiona. És um porco. Ou seja: és a Europa. Parabéns. (Eu sabia).